Songe

Une feuille d’un bouleau s’effrite
Alors que voici un été orange.
Le moteur tourne et planifie le granite
Car ici, j’ai été étrange.

Et cependant, épris d’une diseuse de vers,
En plein plaisir du jeu,
J’ai croisé la providence,
Enrichis de lettres et de primevère,
Prisonnier d’une corde à nœuds,
J’ai consulté d’un pas d’avance

La table qui s’étire le soir venu.

Le 28-05-1985